La sola luce che arriva alle foglie secche. Il tipico passaggio che nella tradizione nasconde il demone in attesa. In questo caso la domanda che viene rivolta è: sei già passato di qui, e se sì perché non ti sei accorto della particolarità di questo luogo? Se hai dimenticato tutte le volte che sei rimasto qui per lunghi mesi, come ti permetti di tornare dimenticando i progressi fatti? 

 E allora non resta che passare sotto, e galleggiare aspettando. I mattoni destinati a cadere e pressare il corpo per questa volta rimarranno al loro posto. Sarà concesso alle estremità dei rami secchi uscire ed ascoltare le voci di chi passa, vere o meno che siano?

preso e stravolto da una risposta scritta velocemente alla domanda "perché fai foto"

 Si tratta di un vero e proprio bisogno. Fotografare mi aiuta a concretizzare alcune idee che mi derivano da opere altrui, da letture e da considerazioni filosofiche ed esistenziali minute e di breve durata.

 Preferendo fotografare paesaggi incontaminati e fare ritratti negli stessi la considero un'uscita dal teatro quando questo diventa routine.

 Alle volte associo alla fotografia stati simili alla meditazione, alla profonda consapevolezza di sé e dell’ambiente circostante. Sono i momenti che ricerco di più, che siano conseguenza di virgulti di bellezza o disperanti cerchi nell'acqua. Servono entrambi!

 

Report from the stillness of broken branches

A tree watching the dried pond. Herons scattering at the faintest sound rippling through the hot air. The river is low, the other shore greener as ever. There is something in this, in any crevice of the soil, waiting unmoving from so many years, and feeling all the change around it. Season after season. Stars.

 

like a tomb. neo green goth.

 

minuzie della scrittura alberata (ai limiti del camminare). nel controluce risultano miriadi di piccole foglie tutte presenti con voce inaudita. disteso e trascorso sotto un segno permanente. base. nel camminare ci sono molte scelte da fare ed ognuna sarà quella giusta. 

 

vie d'acqua perdute

come un castello le cui mura difendono il suolo umido da un presente devastante, queste pareti che conducono ad una porta vinciana resistono da molti secoli accompagnandosi solo al ricoprirsi stagionale di encomiabili rovi. la natura idraulica della zona li porta ad avere momenti di secca, e dall'alto con vertigine vedo crescere erba ed alberi, un'isola in cui il tempo è leggermente sfasato e capace di comunicazioni istruttive per chi possa discendere. e il racconto farà circa così: tutt'attorno puoi vedere una palude con la sua mal'aria (solo per pochi eletti respiro vitale), esseri umani vi ci vagano persi ma determinati ad assolvere alcuni compiti di stabile convivenza con l'ecosistema. ad un certo punto per una convoluzione tetra di menti cristalizzate e fredde l'acqua precipiterà verso un tempo senza ritorno, il cui strappo sentirai vivo come se mancasse un'esteso lembo di epidermide dal petto al basso ventre. esposto a rami che da cunicoli senza luce scappano veloci alcuni potranno essere trafitti, e riportati in tumuli sotterranei nella penitenza di dover sentire in una veglia senza fine la storia mancata di questi luoghi. la primavera, a portata di mano, eppure per sempre irraggiungibile.

 

Rovistica Applicata

se è la risata che vi seppellirà, sarò il rovo che vi avvolgerà 

 

playing my card / stable rhythm

 

advice

 

finalmente. orizzonte non disponibile.

 

prima di voltarsi definitivamente. qualcosa che andrà avanti nonostante me, nonostante tutto. è una sensazione simile alla felicità questa?

 add purple

Elogio dell'albero. Dal libro di Tristan Gooley, "Leggere gli alberi": «l'arte di leggere gli alberi consiste nell'imparare a riconoscere forme e strutture e capirne il significato. Non si tratta di individuare la specie. I nomi degli alberi sono molto meno importanti di quanto si possa pensare».

Se un albero ha la sua ombra, se ci vedo in controluce sulle foglie sottili la trasparenza verde e luminosa, se appoggio la mano sulla corteccia e mi fermo sotto non ho bisogno di sapere il suo nome. Se sento attorno il profumo caratteristico, se la mente vaga prendendo elementi dall'ambiente e costruisce fantasie sotto le fronde, io il nome lo so già, senza bisogno che ci sia la capacità o il bisogno di pronunciarlo. Quella conoscenza e quel sentire sono dentro chi assiste. Il Logos sparisce nella sua vaghezza incolore sostituito dalle linfa che si ramifica in bianco misto a verde. 

 

subdendrofolie

 

Applied Swampistics

i colori del caldo e dell'immobilità. la sospensione apparente.

 

colorini marcini che passione! il continuo muoversi della necromassa. tronco che si inclina aprendosi, si appoggia e si sfalda, sopra mattoni di edifici di cui scordarsi. il distacco della corteccia rivela vuoti e un colore carne che irride la vita animale con suono cristallino e fatato

 

com'è vivere lunghe attese senza alcun apparente movimento trascorrere stagioni nell'acqua stagnante non pensare a niente se non al fango che passa sotto di te non vedere più nulla essere tutt'uno con il ramificarsi di nuove muffe di un verde chiaro non respirare nella stasi subire il crescere delle ombre fino alla notte brevi attimi in cui tutto succede e poi anni di un sole tiepido che riscalda una palude intrisa di un buon profumo di brezza dei primi fiori di albero selvatico fino a che il tempo smette di avere ogni significato 

 

Best road possible

 

Movenza. Il profumo di ogni inverno resta lo stesso in questi luoghi. Blu, il colore che resta su tutto dopo il calare del verde, verso sera. Il viola che arriva da un altro tempo aleggia più vicino al fango. La marcescenza che affiora da sotto è multicolore, e la si può vedere anche ad occhi chiusi, tanto è forte il suo odore liquido.

 

Puddle of moods. Affiancando le foto di vari episodi sempre in questo scorcio, preferendo la luce lunare. Lo specchio d'acqua interno da dove si raccoglieva l'argilla ora rimane in ascolto silenzioso per lunghi periodi di tempo. Crepe sempre più profonde si apriranno nel fango rivelando ulteriori punti di fuga.